Zwei Menschen. Stillgestellt. Nicht gefangen – nur kurz aus der Bewegung genommen, als hätte das Jetzt alles andere verdrängt. Kein Feld um sie, kein Raum – nur ein flammendes Rot, atmend, gespannt wie eine Narbe im Licht. Der Boden antwortet nicht. Er hallt. Der Wind streift vorbei, bringt Hitze, Fragmente, Dinge, die niemand mehr beim Namen nennt. Und mittendrin: eine dichte, tonlose Gegenwart. Voll von allem, was zwischen ihnen schwebt.

Aus dem Rot steigen Falter. Dunkelrot. Langsam. Nicht leicht, nicht frei – eher wie etwas, das lange geschwiegen hat und jetzt, endlich, loslässt. Keine Richtung. Nur das Gehen.

Im Staub: ein Herz. Unauffällig. Roh. Schräg im Boden, als hätte es niemand gewollt, aber niemand entfernen können. Kein Zeichen. Keine Erklärung. Es ist da, weil es bleibt.

Der Himmel über ihnen erlischt in Etappen. Blau zieht sich zurück, Licht dringt nach – nicht laut, nicht neu. Nur weich. Und grenzenlos.

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