Sie stehen still – zwei Figuren, verloren im Rot einer endlosen Blütenlandschaft. Das Feld scheint nicht zu blühen, sondern zu atmen. Wärme flimmert über der Erde, Wind streicht über die Oberfläche, hebt Staub und Duft in die Luft. Doch zwischen ihnen liegt eine Ruhe, die alles übertönt – als wäre dieser Moment aus einer anderen Zeit, fern von jedem Takt.

Aus den Blüten steigen rote Schmetterlinge auf, langsam, fast zögerlich – als wären sie Gedanken, die sich in Bewegung setzen, ohne Ziel, aber voller Bedeutung. Nahebei steckt ein großes Herz im Boden, schief, ungeschönt, rau. Kein Zeichen, das gedeutet werden will. Es ist einfach da – wie etwas, das nicht erschaffen wurde, sondern gewachsen ist.

Der Himmel über ihnen ist weit und wandelbar. Das Blau verblasst, hellt sich auf, als würde der Tag selbst verschwinden, ohne Dramatik, nur in Stille. Weiß schleicht sich ein, weich wie frischer Anfang – nicht als Versprechen, sondern als Möglichkeit.

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